排练结束，钟应抱琴下台，就见到了心事重重的钢琴家。
“多梅尼克先生……”
多梅尼克如同惊弓之鸟，回过神才发现舞台散了场。
“啊？结束了？那我走了。”
他紧张得像要逃走，钟应不得不出声询问道：“您状态好像不怎么好，需要我为您弹奏一曲吗？”
“不了不了。”多梅尼克是一点儿也不敢和钟应独处。
年轻的中国人，不过是说了说琴的年龄，他心里就百转千回、翻江倒海，在贝卢面前升起了可怕的想法。
再听听琴？
可能会变成厉劲秋一样的疯子！完完全全被古琴蛊惑！
“孩子，不要在为难我了，我只是一个可怜的、弹钢琴的。”
多梅尼克为了自己的钱途，硬起脾气警告道，“我不喜欢古琴，我讨厌它！”
“怎么回事？”厉劲秋路见不平，“你居然讨厌我作的曲？”
“秋，我不是那个意思……”
多梅尼克太害怕厉劲秋了，“我是说，古琴，我讨厌古琴，和你们谁作曲、谁弹奏没有关系，我讨厌它！”
厉劲秋眉头一皱，直接看向钟应。
“你把琴带上，我把他带上。”
钟应困惑看他，就见到厉劲秋伸手抓住可怜钢琴家的双臂，押解犯人一般把人领到隔壁房间。
“多梅尼克，你居然讨厌古琴这样美妙的乐器。”
厉劲秋把人摁在座位上，居高临下的教育道，“看来，你需要拯救自己岌岌可危的音乐审美，以免乐评人在你下次演奏的时候说‘被淘汰的老古董，浑身充满了势利的铜臭味，是意大利钢琴界耻辱’。”
说完，他抬手指挥钟应。
“给他弹，弹到他喜欢为止。”
“秋！”
多梅尼克后悔自己来到这里，他为什么不从贝卢家离开，就去见自己的医生呢？
厉劲秋感受到他的抗拒，双手环抱的说道：“好吧，看来你确实不想听。那我只能很遗憾的邀请我的乐评朋友们，多给你一些事业上的鞭策了。”
“听听听。”
多梅尼克可烦死那些乐评人了，整天在报刊杂志网络上指点江山，伤害他的自尊心。
比起铺天盖地的批评，听琴都不是什么难事了。
于是，厉劲秋关上了门，自然而然的坐在了最佳观赏位，准备监督多梅尼克好好听琴。
然而，钟应放好古琴，转头就说：“厉先生，能给我和多梅尼克先生一个独处的机会吗？”
“我得出去？”
厉劲秋皱眉，十分不情愿。
钟应认真解释道：“多梅尼克先生心绪烦躁，听琴也是为了使他平静舒缓，修身养性。你在这儿，他可能听得更烦。”
“就是就是。”多梅尼克疯狂点头，觉得听听古琴可太放松了。
厉劲秋表情犹豫，视线在钟应的琴和烦恼的多梅尼克之间徘徊。
“好吧。”他站了起来，抬手指了指老朋友，“多梅尼克，认真听。”
他仿佛严厉的老师，还要在私教课后收取听后感，不写满“好听”“喜欢”不给及格分。
多梅尼克哭笑不得，看到厉劲秋顺从的离开，并友好的关上了门。
他诧异问道：“孩子，你到底对秋做了什么？我从没见过他这样。”
钟应笑着回答：“因为厉先生是懂琴的人。在我们中国，这样的人被称为知音。他们会为了自己喜欢的音乐争辩、表达最直接的感受，所以有时候显得有一些偏激。”
“我知道，伯牙子期，高山流水。”
多梅尼克说完，自己默默心里补充了一个：贝卢沈聆。
“好吧。”他时间很多，也不急着逃避了，毕竟他还没有单独听过钟应的演奏，确实很感兴趣。
他见到钟应调弦，把漆黑古琴竖起来，熟练得如同斫琴师。
“你想弹什么？《阳关三叠》、《梅花三弄》？”
钟应调好了弦，将琴端正摆放在桌前，才缓缓说道：“一首沈聆先生重新谱写的汉乐府曲子。我觉得它很适合您。”
多梅尼克哦了一声，安静的看他。
贝卢如此重视沈聆，也没能寻找到沈聆半点儿乐谱，怎么钟应不仅一清二楚，还能弹？
他视线扫过钟应手上的七弦琴。
这张漆黑的古琴，声音独特，应该是一张好琴，不亚于樊成云那张长清。
多梅尼克总觉得中国人对待古琴的态度奇怪，无论琴古老或者崭新，都会给琴取一些名字，把琴当成朋友、亲人，仿佛这些琴会回应他们的呼喊，与他们终身相伴。
宽敞安静的室内，响起了厚重低沉的弦音。
钟应没有示意，更没有说“开始”，修长的指尖就勾起琴弦，弹奏起了沈聆重谱的汉乐府。
多梅尼克疲惫了一天的精神，全然放松，并不介意此时听听他“讨厌的”古琴，弹奏“适合他”的曲子，舒缓一下提心吊胆的情绪。
钟应手指抹过琴弦，来回滑动刮擦着，发出的古怪声音。
见多识广的钢琴家知道，这叫走手音，能够增加曲子的特色和感染力。
他放任思绪逸散，随便畅想，将修身养性的弦音，转换为了想象中的美景，让自己更加舒适的去感受古琴的美妙。
钟应如泉水般汩汩的旋律，应当在弹奏一条波光粼粼的河流。
多梅尼克不由自主想象，这条河里，应该还漂着一艘破旧狭窄的渔船。
也许船夫穿着寒酸，皮肤被太阳晒成褐色，脸上凝固着多年洗不净的污渍一般，笑出满脸皱纹。他抬手将潮湿黏腻的船桨，狠狠砸进水里，一声一声破开水面飘浮的落叶，荡出一圈一圈的波纹。
他本来觉得这样的画面陌生，又随着泠泠琴音，感到了久违的熟悉。
弦动挠挑，短促的声音打破了宁静，也打破了多梅尼克的悠闲恣意。
那段短促的旋律，仿佛是谁在说话的声音，勾起了他强烈的探究欲望。
多梅尼克竖起耳朵去听，像在喊他的名字，又像在絮絮叨叨低语。
忽然，他意识到，那不是琴在和他对话。
而是他忘不掉的童年记忆，不断地翻腾于脑海，和琴声逐渐重叠。
他神情错愕的盯着钟应的指尖勾过琴弦，永远记得那样的一幕：
静谧的河流、破旧的渔船，还有丑陋佝偻的渔夫。
对方踩在湿滑鱼腥味的网子上，粗着嗓子隔岸讥诮他——
“多米，你又去看神父弹风琴啦？”
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